Ya viste Psicosis, El Silencio de los Inocentes y La Matanza de Texas, quizá incluso hayas leído los libros de los que se adaptaron las dos primeras películas. ¡Ahora ven a conocer al creador de Norman Bates, Buffalo Bill y Leatherface! ¡El único, el inigualable Ed Gein! ¡Genial!
Las dos primeras temporadas de la serie antológica Monster de Ryan Murphy se centraron primero en Jeffrey Dahmer (hay que empezar con un nombre conocido, ¿no?) y luego en los hermanos Menéndez (un poco más elegantes, un poco más especializados, para que los verdaderos fans del crimen real se comprometan). Ahora es el turno del Carnicero de Plainfield —o, si lo prefieren, el Ghoul de Plainfield— de protagonizar la película. Es justo. Puede que no tenga el mismo reconocimiento que Dahmer, Bundy o incluso John Wayne Gacy, y solo mató a dos personas, pero profanó tantas tumbas y cadáveres femeninos con tal entusiasmo e ingenio que, a día de hoy, si ves algo que involucre cadáveres mutilados, cuerpos desollados o artículos para el hogar hechos de piel, lo más probable es que se haya inspirado en las hazañas de este tipo hace más de 70 años. ¡Y dicen que la gente ya no conoce la historia!
¿Sueno frívolo? Bueno, es claramente lo que todos los responsables de Monster: La Historia de Ed Gein desean. Pocas veces he visto un drama que se extienda con más alegría o lascivia sobre las peores depredaciones que un hombre y —en lo que respecta a la sustancial trama narrativa dedicada a las atrocidades nazis— la humanidad puede cometer con poca o ninguna justificación.
Estructural y estilísticamente, es magnífica. No se puede criticar el ritmo, la inteligente combinación del pasado (en el que Charlie Hunnam, como Gein, comete los asesinatos, los robos de tumbas y reúne su colección de partes del cuerpo femenino) y el presente (en el que Alfred Hitchcock, Robert Bloch y Anthony Perkins repasan los detalles de sus crímenes mientras crean Psicosis a partir de la novela de Bloch inspirada en Gein). Lo mismo ocurre con lo real (la vida de Gein dominada por su madre, fervientemente religiosa; su creciente obsesión por las mujeres, vivas o muertas, que se le parecían) y lo irreal (escenas escabrosas y fetichistas de la otra gran pasión de Gein: Ilse Koch, la Carnicera de Buchenwald, de quien se decía que mataba judíos para fabricar pantallas de lámparas con su piel). Esas escenas de fiesta en casa de los oficiales de las SS, donde los hijos de los anfitriones afeitan la cabeza a los prisioneros aterrorizados y los invitados persiguen a otros por la casa con látigos, están realmente bien filmadas.
Lo que le falta, e imperdonablemente —incluso si en este país no estuviéramos viendo los asesinatos antisemitas en la sinagoga de Heaton Park— es cualquier tipo de dimensión moral o comentario que contrarreste las persistentes y amorosas imágenes de los propios actos depravados de Gein. Vemos su vibrante vida de fantasía y cómo se posiciona como un hombre completamente a merced, primero de su madre en su aislada granja juntos, y luego de una posible novia que comparte algunas de sus tempranas fascinaciones mórbidas y le trae algunas fotos de víctimas de campos de concentración y su primer cómic de Ilse Koch. ¿Cuál parece ser el mensaje, debe hacer un pobre tipo esquizofrénico? Durante una cena con Hitchcock (Tom Hollander en una actuación casi tan mala como las prótesis que lo entierran), Bloch conjetura que si Gein nunca hubiera visto las fotografías, «habría seguido siendo un simple pueblerino».
Ahora bien, se podría argumentar que un drama de la casa de Ryan Murphy (él es el productor ejecutivo; está dirigido por Max Winkler y escrito por Ian Brennan), conocido por sus producciones brillantes y a menudo exageradas, no es el lugar adecuado para buscar una perspectiva sobre la condición humana. Pero «El pueblo contra O.J. Simpson» fue un brillante análisis de la transición de Estados Unidos a la era mediática y sus ramificaciones actuales. «El asesinato de Gianni Versace» tuvo mucho que decir sobre la fama y la celebrización de la cultura. Y «El juicio político» examinó la misoginia arraigada e internalizada, aunque no eludió por completo las acusaciones de perpetuarla. Así que es posible, y Murphy puede hacerlo.
Pero no aquí. La historia de Ed Gein da la impresión de que solo le interesa sacar al mercado una pieza poco explotada de crímenes reales y exigir compasión por el hombre tras las máscaras de piel y las cajas de trofeos tallados. No se trata de un ejercicio para comprender cómo pudo haber sido creado —más allá de la superficial y absurda oferta de «mamá religiosa, ¿qué esperabas?»— ni, por lo tanto, cómo prevenir la aparición de nuevos Geins. No es más que una complacencia voyerista a los instintos más bajos del espectador. Eso sí, la iluminación en las escenas nazis es preciosa. Hay que reconocerles eso a los chicos.